Pensamentos arredios na modorra das tardes vadias.

2012: palavras-chave

2012-02-13T14:52:00.002-02:00

auto-conhecimento; consciência; mudanças; crescimento.

Força, dona Maria.

2012-02-01T10:55:00.002-02:00

Pra quem teve oito filhos no interior do Maranhão e veio enfrentar a vida numa recém-inaugurada Brasília, morando em um barraquinho na QND 11, qualquer doença é besteira.

Força, vó. Você sai dessa.

Melancholia

2012-01-24T23:16:00.001-02:00

The Earth is evil.

We don't need to grieve for it.

Nobody will miss it.

Lars

2012-01-18T13:20:00.000-02:00

Este cadáver é nosso
almoço

qual será a
sobremesa?

Eduardo Sterzi

Sou dona do meu corpo.

2012-01-17T11:52:00.000-02:00

Machismo: uma das coisas que mais me revoltam, entristecem, enojam, indignam.

Parece que o cordão umbilical nunca foi cortado

2012-01-14T21:22:00.001-02:00

Bergman

Sonhos eróticos de uma noite de verão

2012-01-05T22:57:00.003-02:00

Para reler constantemente

2012-01-04T22:44:00.002-02:00

Vamos lá, Melina, força. Você quis, agora você vai até o fim. Mal começou e você já está titubeando. Você sempre soube que não seria fácil. Hora de parar com essa mania de largar as coisas pela metade.

21 de dezembro.

2011-12-21T08:17:00.000-02:00

Nesse mesmo dia de 2010, eu estava fazendo minhas malas e me preparando para partir para a casa da minha vó, no interior de Minas, como faço agora. E eu também, junto com a minha mãe, iria passar o natal por lá, e voltar antes do ano novo pra Brasília.

No entanto, no dia 21 de dezembro do ano passado, eu estava enfiada na maior fossa que eu já vivi. Tinha acabado de terminar um curto e fracassado namoro - de maneira tragicômica, diga-se de passagem -, sentia a maior dor do mundo e não conseguia parar de chorar. E ainda levava uma pilha enorme de livros que eu precisaria ler para a monografia, apesar de toda a tristeza que eu sentia.

Hoje também vou, mas vou em paz. Milhares de novas perspectivas para 2012, graduada e recém-aprovada no mestrado. E nem precisa dizer que o fim de namoro já está mais do que superado.

2011 foi um ano rico, que me trouxe muito aprendizado. Amadureci, quebrei tabus, vivi, fui feliz.

E todas essas reflexões vieram à minha cabeça hoje, dia 21 de dezembro.

Essa data marca meu recomeço.

Mon week-end

2011-12-19T02:54:00.003-02:00

Na margem

2011-12-16T00:57:00.003-02:00

No seu rosto algumas mulheres mergulham desabaladamente.

Outras, mais cautelosas, já tendo apanhado da vida, chegam pisando de lado, aproximam-se devagar. Começam por molhar os dedos, depois, com um olhar que se quer

distraído, dispõem-se a banhar os pés (são estas, talvez, as que correm maior perigo – pois, ao senti-las reticentes, suas águas se temperam de encantos luminosos, flutuantes, evanescentes, e em breve se estendem, em pequenas ondas graciosas, ao redor dos tornozelos. Quando dão por elas – pronto!- já estão mergulhadas até o pescoço).

Outras, ainda, (as tolas) acreditam possuir alguma qualidade especial que as tornará necessárias ao mistério das suas profundezas. Como se os seus corpos, ao se banharem naquele líquido, estivessem, por contraste, oferecendo a ele alguma coisa de útil.

Pura ilusão. Não percebem, as desavisadas, as pretensiosas, que, no contato íntimo da sua água com a pele, ela nunca, propriamente, as penetra. Envolve, talvez. Adula, acaricia. Aquece. Recebe, torna macia e cheia de luz – mas nunca, nunca a ela se mistura.

Aos seus olhos, portanto, cada mulher não passa de um corpo, massa sólida a se deslocar de um lado para o outro, com maior graça ou menor grau de desconforto, mas ainda e apenas isso: um objeto fugidio, que nada tira nem em nada lhe acrescenta – um acaso do movimento que, meramente, se dá.

Não eu. Eu não sou como nenhuma _ nem uma única _ dessas tristes mulheres.

Conheço e palmilho, a cada dia, a completa extensão da sua orla. Percorro, de pés descalços, sua órbita, tropeçando em pequenas pedras, cortando a pele no espinhal. Há ocasiões em que sangro profusamente, e é preciso que pare e me sente para descansar em alguma pedra da região desértica que circunda o seu perímetro. Nestas vezes, tenho oportunidade de observar de perto o banho das outras mulheres: seus movimentos, a princípio aéreos e leves; tremeluzindo no rosto, a surpresa e a delícia iniciais; a seguir, o despontar do desconforto, e nas sobrancelhas franzidas, a breve desconfiança da promessa de saciedade que nunca se realiza. E, logo, ao constatarem a perda do próprio reflexo, os músculos que se retesam, os esgares aterrorizantes, a tentativa de fuga entre grunhidos – apenas para, no fim, o corpo, como um menir, ser tragado, inerte, para a areia escura lá no fundo.

E é só por isso _ por ter assistido tantas e tantas vezes a este terrível espetáculo

que reúno em mim as forças para manter a disciplina: por maior que seja a sede, por mais que me deforme e arda no rosto esta máscara de barro ressecado (à noite, sonho com o bálsamo do seu úmido abraço), em suas águas não entrarei.

Claudia Roquette-Pinto

Alma Corsária

2011-12-16T00:51:00.000-02:00

De tanto sono me baixa uma lucidez estranha
em que a amendoeira pousa, luminosa, rara,
sob o fundo escuro da noite meio baça
(cilíndrica, roliça, bizarra)
seu vulto verde acocorado sobre a água
da piscina que não tem um pensamento.

Eu sinto inveja dessas águas anuladas
tão plácidas, idênticas ao próprio contorno
enquanto eu mesma nem sei onde começo,
quando acabo
e sofro o assédio de tudo o que me toca.

O mundo ora me engole, ora me vara
e tudo o que aproxima me desterra.
Chorei, ao ver no chão da cela,
o botão arrancado na contenda,
os óculos pisados do escritor judeu.

Tenho um coração que estala
com o peteleco das palavras de Clarice.
Numa vila miserável na Bahia,
um negro lindo, lindo,
dança ao som do corisco
_ e só me apaixono por casos perdidos,
homens com um quê de irremediável.

Mais de uma vez, imóvel, circunspecta,
vi abrir-se a máquina do mundo
sob a luz inclinada de Ipanema,
na Serra da Bocaina, no meio da floresta,
no alto da escada no topo do morro
por onde a moça seqüestrada vinha subindo
debaixo das lágrimas do pai.

Mais de uma vez meu coração trincou feito vidro
diante da página impressa,
e sempre que a palavra justa vem tirar seu mel
de dentro da copa do desespero de amor.
Acredito, do fundo das minhas células,
que uma amizade sincera "é o único modo de sair da solidão
que um espírito tem no corpo".
Sim, eu acredito no corpo.

Por tudo isso é que eu me perco
em coisas que, nos outros,
são migalhas.
Por isso navego, sóbria, de olho seco,
as madrugadas.
Por isso ando pisando em brasas
até sobre as folhas de relva,
na trilha mais incerta e mais sozinha.

Mas se me perguntarem o que é um poeta
(Eu daria tudo o que era meu por nada),
eu digo.
O poeta é uma deformidade.

Claudia Roquette-Pinto

Alle fronde dei salici

2011-12-10T01:51:00.001-02:00

E come potevano noi cantare

Con il piede straniero sopra il cuore,

fra i morti abbandonati nelle piazze

sull'erba dura ghiaccio, al lamento

d'agnello dei fanciulli, all'urlo nero

della madre che andava incontro al figlio

crocifisso sul palo del telegrafo?

Alle fronde dei salici, per voto,

anche le nostre cetre erano appese,

oscillavano lievi al triste vento.

Salvatore Quasimodo

poesia e história

2011-12-10T01:38:00.001-02:00

“apoesia é uma voz insólita; e no insólito do poema está sua mais sólida notíciade história"

Pilati

Nave Maria

2011-12-06T10:10:00.001-02:00

Quando eu cheguei das estrelas
entrei na terrapor uma caverna
chamada Nascer

E eu era uma nave
uma aveda ave-maria
e como uma feraque berra
entreina atmosfera

E cuspido, espremido,
petisco de visgo,
forçando a passagem
pela barreira,
sangrando, rasgando,
subindo a ladeira,
orgasmo invertido,
gritei quando vi:já estava respirando.

Tom Zé

Nascença

2011-12-06T10:04:00.001-02:00

Assim
como a forma
(digamos, do poema)
é produto
de desgaste - resto,
portanto; escória
cumulada
na órbita
fraca do gozo
originário -,

assim
teu corpo, exausto
e raro (sangue
do sangue
do poema), nasce
de novo
a cada aniversário.

Sterzi

45 minutos

2011-11-27T19:24:00.001-02:00

Being frank

2011-11-25T18:54:00.001-02:00

- Can I ask you anything I want?
- Yes. And can I tell you the truth?
- Yes.

La piel que habito

2011-11-22T23:31:00.001-02:00

2011-11-21T00:57:00.001-02:00

Não exatamente o amor:

2011-11-18T21:20:00.001-02:00

mas a possibilidade do amor.

Sterzi, pra variar. E pelos próximos dois anos.

Eu me deixo

2011-11-08T19:07:00.001-02:00

Seja eu, seja eu

Deixa que eu seja eu

E aceita o que seja seu

Então deita e aceita eu

Molha eu, seca eu

Deixa que eu seja o céu

E receba o que seja seu

Anoiteça e amanheça eu

Beija eu, beija eu

Beija eu, me beija

Deixa o que seja ser

Então beba e receba

Meu corpo no seu corpo

Eu no meu corpo

Deixa, eu me deixo

Anoiteça e amanheça

2011-11-05T00:35:00.005-02:00

Sterzi, In: Prosa.

A descoberta da noite:

2011-11-05T00:29:00.002-02:00

[sexo também é bom negócio
o melhor da vida é isso e ócio]

SM 2011 53: APROVADO.

2011-11-03T21:10:00.002-02:00

Dois anos de muita literatura, estudo, angústia e inquietação vêm por aí.

Novembro

2011-11-01T10:55:00.002-02:00

Chego a
dezembro?

Trepido
nos ossos.

Sterzi.

Saturday night

2011-10-09T11:18:00.002-03:00

Full moon, rain, french films, sex and guacamole.

Le moment ou jamais

2011-10-05T20:33:00.002-03:00

Le moment ou jamais, c'est souvent le pire. Celui où toutes les cartes sont soudain comme par miracle réunies dans une seule main pour qu'arrive ce qui ne devait pas arriver. Après, on dira qu'on na pas eu le temps de le voir venir.

Guy Goffete. Elle, par bonheur, et toujours nue.

A toda hora

2011-09-02T19:30:00.004-03:00

[...]
Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me: Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as coisas.
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvoresE os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o som,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;

Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece com sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?),
Obeceço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

Alberto Caeiro.

Paz

2011-08-14T18:06:00.003-03:00

Era essencialmente feminina com esse extraordinário dom, peculiar às mulheres, de fazer-se num mundo próprio, onde quer que se encontrasse. [...] Desprezada das relações humanas (eram tão difíceis as pessoas), fora muitas vezes ao jardim receber das suas flores uma paz que os homens e as mulheres não lhe davam nunca.

Mrs. Dalloway. Virginia Woolf.

Ao leitor

2011-07-31T16:39:00.002-03:00

A obra em si mesma é tudo: se te agradar, fino leitor, pago-me da tarefa; se não te agradar, pago-te com um piparote, e adeus.

Machado de Assis. Memórias póstumas de Brás Cubas.

Prosa de um domingo

2011-07-31T13:54:00.001-03:00

A máquina do corpo, resumida nos sentidos,
dissolve a tempestade num cheiro de chuva:
recorda-me, qual súbita visagem
(sutilmente engastada
no tempo presente),
a dor de ser
sem ter
sido.

Nada
(nem cheiro
nem tempestade),
mesmo que reviva,
num segundo abençoado,
a sensação de uma outra vida (frágil
como a própria infância, dor secreta do poema),
pode, fugaz, dar-me a garantia de ter vivido.

Eduardo Sterzi. In: Prosa.

Dia a dia

2011-07-31T13:50:00.002-03:00

A vida enquanto conceito de abstração é hoje objeto da nova gramática e sintaxe - o genoma - a que chegam os cientistas nos laboratórios de pesquisa. Para que a literatura? A história com suas coordenadas de calendário religioso e leito, associada à confusa geografia com suas sangrentas cartografias e reterritorializações pós-coloniais, bandeia para o lado dos filósofos, cientistas sociais, jornalistas e políticos.

Só sobra para o artista o opaco e enigmático dia a dia de sua vida.

Silviano Santiago. 2001.

Força

2011-07-25T18:56:00.001-03:00

- [...] Gostaria de saber quem descobriu a eficácia da poesia para destruir o amor.

- Costumo considerar a poesia como o alimento do amor. - disse Darcy.

- De um amor sincero, sólido, sadio, talvez. Tudo serve de alimento ao que já tem força. Mas, quando se trata de uma ligeira e frágil inclinação, estou convencida de que um bom soneto é suficiente para matá-la a fome.

Orgulho e preconceito, Jane Austen.

Solo un rato

2011-07-14T17:11:00.001-03:00

Todo lo que diga está de más
Las luces siempre encienden en el alma
Y cuando me pierdo en la ciudad
Vos ya sabes comprender
Es solo un rato no más
Tendría que llorar o salir a matar

Un vestido y un amor

Attention aux mots

2011-06-12T15:49:00.002-03:00

- Je t'aime. Tout le monde dit et repète "Je t'aime". Tu te souviens du marché? Il faut attention aux mots. Ne pas les répéter à tout bout de champ. Ni les employer à tort et à travers, les un pour les autres, en racontant des mensonges. Autrement, les mots s'usent. Et, parfois, il est trop tard puor les sauver.

Erik Orsenna, La grammaire est une chanson douce.

Trabalho

2011-06-08T11:29:00.000-03:00

Entendo que a poesia é negócio de grande responsabilidade, e não considero honesto rotular-se de poeta quem apenas verseje por dor de cotovelo, falta de dinheiro ou momentânea tomada de contato com as forças líricas do mundo, sem se entregar aos trabalhos cotidianos e secretos da técnica, da leitura, da contemplação e mesmo da ação. Até os poetas se armam, e um poeta desarmado é, mesmo, um ser à mercê de inspirações fáceis, dócil às modas e aos compromissos.

Carlos Drummond de Andrade

Lorsque j'écris nuage...

2011-06-03T19:37:00.003-03:00

Lorsque j'écris nuage,

Le mot nuage,

C'est qu'il se passe quelque chose

Avec le nuage,

Qu'entre nous deux

Se tisse un lien,

Que pour nous réunir

Il y a une histoire

Et quand l'histoire est finie

Le roman s'écrit dans le poème.

Eugène Guillevic

2011-05-22T09:22:00.000-03:00

Ideia fixa

2011-05-18T20:54:00.002-03:00

Com efeito, um dia de manhã, estando eu a passear na chácara, pendurou-se-me uma ideia no trapézio que eu tinha no cérebro. Uma vez pendurada, entrou a bracejar, a pernear, a fazer as mais arrojadas cabriolas de volatim, que é possível crer. Eu deixei-me estar a contemplá-la. Súbito, deu um grande salto, estendeu os braços e as pernas, até tomar a forma de um X: decifra-me ou devoro-te.

Machado de Assis, Memórias póstumas de Brás Cubas.

2011-05-05T15:09:00.000-03:00

The turning point.

DE ONDE VIM

2011-05-03T21:46:00.002-03:00

é podre

e trago

em mim

pedaços

Eduardo Sterzi

O mais puro gosto do mel é apenas defeito do fel

2011-05-03T20:22:00.003-03:00

Eu admito, você tá na pista

Eu sou ista, eu sou ego

Eu sou egoísta

Hotel fraternité

2011-04-29T23:28:00.002-03:00

De Hans Magnus Enzensberger

(tradução de Aldo Fortes)

Aquele que não tem com o que comprar uma ilha
Aquele que espera a rainha de sabá na frente de um cinema
Aquele que rasga de raiva e desespero sua última camisa
Aquele que esconde um dobrão de ouro no sapato furado
Aquele que olha nos olhos duros do chantagista
Aquele que range os dentes nos carrocéis
Aquele que derrama vinho rubro na cama sórdida
Aquele que toca fogo em cartas e fotografias
Aquele que vive sentado nas docas debaixo das gaivotas
Aquele que alimenta os esquilos
Aquele que não tem um centavo
Aquele que observa
Aquele que dá socos na parede
Aquele que grita
Aquele que bebe
Aquele que não faz nada

Meu inimigo
Debruçado sobre o balcão
Na cama em cima do armário
No chão por toda parte
Agachado
Olhos fixos em mim
Meu irmão

A poesia é necessária

2011-04-26T13:38:00.004-03:00

Título de uma antiga seção do velho Braga na Manchete. Pois eu vou mais longe ainda do que ele. Eu acho que todos deveriam fazer versos. Ainda que saiam maus. É preferível, para a alma humana, fazer maus versos a não fazer nenhum. O exercício da arte poética é sempre um esforço de auto-superação e, assim, o refinamento do estilo acaba trazendo a melhoria da alma.

E, mesmo para os simples leitores de poemas, que são todos eles uns poetas inéditos, a poesia é a única novidade possível. Pois tudo já está nas enciclopédias, que só repetem estupidamente, como robôs, o que lhes foi incutido. Ou embutido. Ah, mas um poema é outra coisa...

Mario Quintana. In: A vaca e o hipogrifo.

Tatuagem

2011-04-24T15:33:00.001-03:00

José tinha um verso do poeta morto tatuado na barriga, logo abaixo do umbigo. Um dia, a família viva do poeta morto viu José refestelado na areia da praia, com o tal verso bem à vista, logo acima da sunga amarela. Horrorizada com o acinte, a família o processou. Era um inequívoco oferecimento da obra ao conhecimento público - e num local de frequência coletiva. A família ganhou a causa e a tatuagem, que hoje está emoldurada na grande sala de estar, logo acima do sofá vermelho.

Verônica Stigger, In: Os Anões

2011-04-19T22:33:00.000-03:00

A LUA

2011-04-08T08:58:00.004-03:00

só mais um canivete

na coleção de armas

brancas.

Eduardo Sterzi

Poesia

2011-04-03T16:15:00.000-03:00

Carlos Drummond de Andrade

Gastei uma hora pensando um verso
que a pena não quer escrever.
No entanto ele está cá dentro
inquieto, vivo.
Ele está cá dentro
e não quer sair.
Mas a poesia deste momento
inunda minha vida inteira.

O amor me pegou

2011-03-30T22:50:00.004-03:00

E eu não descanso enquanto não pegar aquela criatura.

Se pego, ui! Me entrego e fui...

Será que o meu plano é bom?

Será que é no tom?

Será que ele se conclui?

2011-03-23T22:27:00.003-03:00

A vara de negrilho está verde, talvez floresça no ano que vem.

Frase final do romance A jangada de pedra, de José Saramago.

Dia da poesia

2011-03-14T23:08:00.002-03:00

Aleijão, Eduardo Sterzi

A procura da poesia

2011-03-14T21:48:00.001-03:00

Carlos Drummond de Andrade

Não faças versos sobre acontecimentos.

Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

In: A Rosa do Povo.

Agrado para a alma

2011-02-25T15:55:00.003-03:00

Tem gente que entra na nossa vida de forma providencial e se encaixa naquela história que gosto de imaginar: surpresas que Deus embrulha pra presente e nos envia no anonimato. Surpresas que só sabemos de onde vêm porque chegam com o cheiro dele no papel. Acho maravilhoso perceber o quanto algumas vidas interagem com a nossa de um jeito tão mágico e bonito. Os milagres existem para quem tem olhos que sabem ver a sabedoria e a ludicidade amorosa próprias do que é divino. Do que transcende. Do que escapole da nossa lógica tantas vezes sem coração. Todo encontro que verdadeiramente nos toca é uma espécie de milagre num mundo de bilhões de seres humanos. Algumas pessoas a gente nem imaginava que existiam, mas, meu Deus, que agrado bom é para a alma descobrir que vivem. Que estão por aqui conosco. Pessoas que fazem muita diferença na nossa jornada, com as quais trocamos figurinhas raras para o nosso álbum.

Ana Jácomo

Fonte: blog da Ju.

A resposta

2011-02-21T11:50:00.001-03:00

"Resolvi não resolver nada, deixar que a resposta acontecesse sozinha."

Trecho de Terra Sonâmbula, de Mia Couto.

Luna llena

2011-02-17T09:40:00.013-02:00

"...Dicen los de allí que cuando llena la luna, ven de bulto la figura del viento recorriendo las calles de Luvina, llevando a rastras una cobija negra; pero yo siempre lo que llegué a ver, cuando habia luna en Luvina, fue la imagen del desconsuelo... siempre."

Trecho do conto "Luvina", de Juan Rulfo.

La luna me está mirando

Yo no sé lo que me ve

A flor e a náusea

2011-02-13T14:39:00.002-02:00

Preso à minha classe e a algumas roupas,
vou de branco pela rua cizenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas. Que triste são as coisas, consideradas em ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam pra casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Carlos Drummond de Andrade

DE NADA

2011-01-29T13:59:00.002-02:00

Foram tantos

que me mataram

Não tenho bocas

para agradecer

Eduardo Sterzi

LETES

2011-01-24T21:10:00.005-02:00

"Como apagar

a memória

de um cheiro

específico?" aquele

da nuca

úmida e

quente

depois

do sexo.

Ela me disse que nunca. Eu

não disse que não.

Eduardo Sterzi

Escorpião, sagitário, não sei que lá

2011-01-03T14:54:00.006-02:00

Foi um pequeno momento, um jeito
Uma coisa assim
Era um movimento que aí você não pôde mais
Gostar de mim direito
Teria sido na praia, medo
Vai ser um erro, uma palavra
A palavra errada
Nada, nada
Basta quase nada
E eu já quase não gosto
E já nem gosto do modo que de repente
Você foi olhada por nós

Porque eu sou tímido e teve um negócio
De você perguntar o meu signo quando não havia
Signo nenhum
Escorpião, sagitário, não sei que lá
Ficou um papo de otário, um papo
Ia sendo bom
É tão difícil, tão simples
Difícil, tão fácil
De repente ser uma coisa tão grande
Da maior importância
Deve haver uma transa qualquer
Pra você e pra mim
Entre nós

E você jogando fora, agora
Vá embora, vá!
Há de haver um jeito qualquer, uma hora!
Há sempre um homem
Para uma mulher
Há dez mulheres para cada um
Uma mulher é sempre uma mulher etc. e tal
E assim como existe disco voador
E o escuro do futuro
Pode haver o que está dependendo
De um pequeno momento puro de amor

Mas você não teve pique e agora
Não sou eu quem vai
Lhe dizer que fique
Você não teve pique
E agora não sou eu quem vai
Lhe dizer que fique
Mas você
Não teve pique
E agora
Não sou eu quem vai
Lhe dizer que fique

Da maior importância, Caetano Veloso.

Mais vale arrumar a mala

2010-07-04T12:45:00.001-03:00

Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto
Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo.
Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes
Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas,
Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu.
Grandes são os desertos, minha alma!
Grandes são os desertos.

Não tirei bilhete para a vida,
Errei a porta do sentimento,
Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse.
Hoje não me resta, em vésperas de viagem,
Com a mala aberta esperando a arrumação adiada,
Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem,
Hoje não me resta (à parte o incômodo de estar assim sentado)
Senão saber isto:
Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Grande é a vida, e não vale a pena haver vida,

Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar
Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem)
Acendo o cigarro para adiar a viagem,
Para adiar todas as viagens.
Para adiar o universo inteiro.

Volta amanhã, realidade!
Basta por hoje, gentes!
Adia-te, presente absoluto!
Mais vale não ser que ser assim.

Comprem chocolates à criança a quem sucedi por erro,
E tirem a tabuleta porque amanhã é infinito.

Mas tenho que arrumar mala,
Tenho por força que arrumar a mala,
A mala.

Não posso levar as camisas na hipótese e a mala na razão.
Sim, toda a vida tenho tido que arrumar a mala.
Mas também, toda a vida, tenho ficado sentado sobre o canto das camisas empilhadas,
A ruminar, como um boi que não chegou a Ápis, destino.

Tenho que arrumar a mala de ser.
Tenho que existir a arrumar malas.
A cinza do cigarro cai sobre a camisa de cima do monte.
Olho para o lado, verifico que estou a dormir.
Sei só que tenho que arrumar a mala,
E que os desertos são grandes e tudo é deserto,
E qualquer parábola a respeito disto, mas dessa é que já me esqueci.

Ergo-me de repente todos os Césares.
Vou definitivamente arrumar a mala.
Arre, hei de arrumá-la e fechá-la;
Hei de vê-la levar de aqui,
Hei de existir independentemente dela.

Grandes são os desertos e tudo é deserto,
Salvo erro, naturalmente.
Pobre da alma humana com oásis só no deserto ao lado!

Mais vale arrumar a mala.
Fim.

Álvaro de Campos

Meu corpo é testemunha

2010-06-13T18:40:00.001-03:00

O meu amor tem um jeito manso que é só seu
E que me deixa louca quando me beija a boca
A minha pele toda fica arrepiada
E me beija com calma e fundo
Até minh'alma se sentir beijada

O meu amor tem um jeito manso que é só seu
Que rouba os meus sentidos, viola os meus ouvidos
Com tantos segredos lindos e indecentes
Depois brinca comigo, ri do meu umbigo
E me crava os dentes

Eu sou sua menina, viu? E ele é o meu rapaz
Meu corpo é testemunha do bem que ele me faz

O meu amor tem um jeito manso que é só seu
Que me deixa maluca, quando me roça a nuca
E quase me machuca com a barba mal feita
E de pousar as coxas entre as minhas coxas
Quando ele se deita

O meu amor tem um jeito manso que é só seu
De me fazer rodeios, de me beijar os seios
Me beijar o ventre e me deixar em brasa
Desfruta do meu corpo como se o meu corpo
Fosse a sua casa

Eu sou sua menina, viu? E ele é o meu rapaz
Meu corpo é testemunha do bem que ele me faz

2010-05-19T17:28:00.003-03:00

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

(João Cabral de Melo Neto)

première partie

2010-04-07T00:49:00.003-03:00

Il prit l’habitude du cabaret, avec la passion des dominos. S’enfermer chaque soir dans une sale appartement public, pour y taper sur des tables de marbre de petit os de mouton marqués de point noirs, lui semblait un acte précieux de sa liberté, qui le rehaussait d’estime vis-à-vis de lui-même. C’était comme l’initiation au monde, l’accès des plaisirs défendus; et, en entrant, il posait la main sur le bouton de la porte avec une joie presque sensuelle. Alors, beaucoup de choses comprimées en lui se dilatérent; il apprit par coeur des couplets qu’il chantait aux bienvenues, s’enthousiasma pour Béranger, sut faire du punch et connu enfin l’amour.
Gustave Flaubert

EVITE MEU AMOR

2010-03-13T09:32:00.006-03:00

Evite meu amor
Recuse os braços meus
Evitarei os beijos teus
Culpado foi o destino
Se somos dois feridos
Pois preparou a trama
E entregou a Cupido
Bem vejo estais chorando
Por certo chorarei
Ferido está teu coração
E peço-te perdão
Das vezes que errei
Mas este amor evitarei
Cartola

2010-02-26T19:36:00.000-03:00

Não me lembro bem da sua cara
Qual a cor dos olhos, já nem sei,
Já não me recordo mais seu nome
Quais os outros nomes que te dei
Só o cheiro do seu cheiro
Não consegue ser tão fugaz
Nas pessoas, peles, colos
Sexo, bocas, onde nunca estás

Você partiu e foi melhor
E eu já me esqueci de cor
Do som, do ar, do tom, da voz e de nós

Já passei um pano um branco, um zero, um xis
Um traço, um tempo, já passei
Só o cheiro do seu cheiro
Não consigo deixar para trás
Impregnado o dia inteiro
Nessa roupa que eu não tiro mais

Versos Íntimos

2009-12-08T19:08:00.002-02:00

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Augusto dos Anjos

As alvarengas

2009-11-30T15:10:00.005-02:00

"Tous les chemins vont vers la ville”
Verhaeren

As alvarengas!
Ei-las que vão e vêm; outras paradas,
Imóveis. O ar silêncio. Azul céu, suavemente.
Na tarde sombra o velho cais do Apolo.
O sol das cinco ascende um farol no zimbório
Da Assembléia.
As alvarengas!
Madalena. Deus te guie. Flor de zongue.
Negros curvando os dorsos nus
Impelem-nas ligeiras.
Vêm de longe, dos campos saqueados
Onde é tenaz a luta entre o Homem e a Terra.
Trazendo, nos bojos negros,
Para a cidade,
A ignota riqueza que o solo vencido abandona,
O latente rumor das florestas despedaçadas.
A cidade voragem
É o Moloch, é o abismo, é a caldeira...
Além, pelo ar distante e sobre as casas,
As chaminés fumegam e o vento alonga
O passo de parafuso

Das hélices de fumo;
E lentas
Vão seguindo, negras, jogando, cansadas;
E seguindo-as também, em curvas n’água propagadas.
A dor da Terra, o clamor das raízes.

(Joaquim Cardozo, 1925)

Elegia

2009-11-17T21:21:00.003-02:00

Deixa que minha mão errante adentre atrás, na frente
Em cima, em baixo, entre
Minha América, minha terra à vista
Reino de paz se um homem só a conquista
Minha mina preciosa, meu império
Feliz de quem penetre o teu mistério

Liberto-me ficando teu escravo
Onde cai minha mão, meu selo gravo
Nudez total: todo prazer provém do corpo
(Como a alma sem corpo) sem vestes
Como encadernação vistosa
Feita para iletrados, a mulher se enfeita
Mas ela é um livro místico e somente
A alguns a que tal graça se consente
É dado lê-la
Eu sou um que sabe...

NA VEIA

2009-09-20T13:15:00.003-03:00

Aquele cheiro, som, imagem do teu corpo incendeia
E um rio carregado de saudade vem correr na minha veia
Na veia, amor, na veia
É como a luz da lua que atravessa a parede da cadeia
Clareia mais forte que o sol

Poema de sete faces

2009-09-11T16:04:00.006-03:00

Les Demoiselles D'Avignon - Pablo Picasso

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode,

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

Carlos Drummond de Andrade

Nunca se sabe, Fernando, nunca se sabe.

2009-09-08T14:39:00.002-03:00

Não vamos poder conversar muito tempo, talvez me apareça aí uma visita, há-de concordar que seria embaraçoso, Você não perde tempo, ainda não há três semanas que chegou, e já recebe visitas galantes, presumo que serão galantes, Depende do que se queira entender por galante, é uma criada do hotel, Meu caro Reis, você, um esteta, íntimo de todas as deusas do Olimpo, a abrir os lençóis da sua cama a uma criada de hotel, a uma serviçal, eu que me habituei a ouvi-lo falar a toda a hora, com admirável constância, das suas Lídias, Neeras e Cloes, e agora sai-me cativo duma criada, que grande decepção, Esta criada chama-se Lídia, e eu não estou cativo, nem sou homem de cativeiro, Ah, ah, afinal a tão falada justiça poética sempre existe, tem graça a situação, tanto você chamou por Lídia, que Lídia veio, teve mais sorte que o Camões, esse, para ter uma Natércia precisou de inventar o nome e daí não passou, Veio o nome de Lídia, não veia a mulher, Não seja ingrato, você sabe lá que mulher seria a Lídia das suas odes, admitindo que exista tal fenómeno, essa impossível soma de passividade, silêncio sábio e puro espírito, É duvidoso, de facto, Tão duvidoso como existir, de facto, o poeta que escreveu as suas odes, Esse sou eu, Permita-me que exprima as minhas dúvidas, caríssimo Reis, vejo-o aí a ler um romance policial, com uma botija aos pés, à espera duma criada que lhe venha aquecer o resto, rogo-lhe que não se melindre com a crueza da linguagem, e quer que eu acredite que esse homem é aquele mesmo que escreveu Sereno e vendo a vida à distância a que está, é caso para perguntar-lhe onde é que estava quando viu a vida a essa distância, Você disse que o poeta é um fingidor, Eu o confesso, são adivinhações que nos saem pela boca sem que saibamos que caminho andámos para lá chegar, o pior é que morri antes de ter percebido se é o poeta que se finge de homem ou o homem que se finge de poeta, Fingir e fingir-se não é o mesmo, Isso é uma afirmação ou uma pergunta, É uma pergunta, Claro que não é o mesmo, eu apenas fingi, você finge-se, se quiser ver onde estão as diferenças, leia-me e volte a ler-se, Com esta conversa, o que você está a preparar-me é uma boa noite de insónia, Talvez a sua Lídia ainda venha por aí embalá-lo, pelo que tenho ouvido dizer as criadas que se dedicam aos patrões são muito carinhosas, Parece-me o comentário de um despeitado, Provavelmente, Diga-me só uma coisa, é como poeta que eu finjo, ou como homem, O seu caso, Reis amigo, não tem remédio, você, simplesmente, finge-se, é fingimento de si mesmo, e isso já nada tem que ver com o homem e com o poeta, Não tenho remédio, É outra pergunta, É, Não tem porque, primeiro que tudo, você nem sabe quem seja, E você, alguma vez o soube, Eu já não conto, morri, mas descanse que não vai faltar quem dê de mim todas as explicações, Talvez que eu tenha voltado a Portugal para saber quem sou, Tolice, meu caro, criancice, alumbramentos assim só em romances místicos e estradas que vão a Damasco, nunca se esqueça de que estamos em Lisboa, daqui não partem estradas, Tenho sono, Vou deixá-lo dormir, realmente é essa a única coisa que lhe invejo, dormir, só os imbecis é que dizem que o sono é primo da morte, primo ou irmão, não me lembro bem, Primo, creio eu, Depois das pouco agradáveis palavras que lhe disse, ainda quer que eu volte, Quero, não tenho muito com quem falar, É uma boa razão, sem dúvida, Olhe, faça-me um favor, deixe a porta encostada, escuso eu de me levantar, com o frio que está, Ainda espera companhia, Nunca se sabe, Fernando, nunca se sabe.

O ano da morte de Ricardo Reis - José Saramago

a filosofia da composição

2009-03-10T09:35:00.000-03:00

(...)
Muitas vezes pensei o quão interessantemente podia ser escrita uma revista, por um autor que quisesse – isto é, que pudesse – pormenorizar, passo a passo, os processos pelos quais qualquer uma de suas composições atingia seu ponto de acabamento. Por que uma publicação assim nunca foi dada ao mundo é coisa que eu não sei explicar, mas talvez a vaidade dos autores tenha mais responsabilidade por essa omissão do que qualquer outra causa. Muitos escritores – especialmente os poetas – preferem ter por entendido que compõem por meio de uma espécie de sutil frenesi, de intuição estática; e positivamente estremeceriam ante a idéia de deixar o público dar uma olhadela, por trás dos bastidores, para as rudezas vacilantes e trabalhosas do pensamento, para os verdadeiros propósitos só alcançados no último instante, para os inúmeros relances de idéias que não chegam à maturidade da visão completa, para as imaginações plenamente amadurecidas e repelidas em desespero como inaproveitáveis, para as cautelosas seleções e rejeições, as dolorosas emendas e interpolações; numa palavra, para as rodas e rodinhas, os apetrechos de mudança no cenário, as escadinhas e os alçapões de palco, as penas de galo, a tinta vermelha e os disfarces poéticos que, em noventa e nove porcento dos casos, constituem a característica do histrião literário.

Edgar Allan Poe

ANÁLISE

2009-03-09T15:59:00.008-03:00

Tão abstrata é a idéia do teu ser
Que me vem de te olhar, que, ao entreter
Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,
E nada fica em meu olhar, e dista
Teu corpo do meu ver tão longemente,
E a idéia do teu ser fica tão rente
Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
Sabendo que tu és, que, só por ter-me
Consciente de ti, nem a mim sinto.
E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
A ilusão da sensação, e sonho,
Não te vendo, nem vendo, nem sabendo
Que te vejo, ou sequer que sou, risonho
Do interior crepúsculo tristonho
Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

Fernando Pessoa, 12-1911

Ser de sagitário

2008-12-06T22:27:00.002-02:00

Você metade gente
E metade cavalo
Durante o fim do ano
Cruza o planetário
Cavalga elegância
Cabeça em pé de guerra mansa
Nas mãos arco e flecha
Meu coração
Aguarda e acompanha
Seu itinerário
Até o fim do ano
Ser de sagitário

partimpim

Obra de finado.

2008-10-19T12:19:00.000-02:00

Escrevi-a com a pena da galhofa e a tinta da melancolia, e não é difícil antever o que poderá saír desse conúbio.

Falar outra língua

2008-10-15T00:30:00.001-03:00

Aqui aportei primitivo
em fábrica de alguns utensílios:
suelo, cuerpo, árbol
ya me contestan por sus nombres
por mi nombre me contestan
Finco em cada lugar um novo acento
la lámpara orienta o olhar
educa-me na rosa dos ventos

Organizo vozes, recojo paisajes
meço os terrenos, esquadrinho as margens

Soerguer la casa sílaba a sílaba
o chão por onde ir os pés
construir las ventanas é já abri-las

Fico de pé e inteiro estou em casa
e, tipógrafo, dibujo el verso:
la fora el temblor, la ciudad de México

Hermenegildo Bastos

Sertão tão...

2008-10-01T19:37:00.003-03:00

o sertão é uma região interior

lá aonde o sol nem nasce

nem se põe.

aquele cenário severo

e grave...

...magro.

ao mesmo tempo

com uma tristeza suave

como a ternura.

No reino resplandecente

Está um astro luminoso,

Amarelo que dialoga o tempo todo

Com a terra.

Mas a terra se excita mesmo

É com água;

Então ela diz: “vem, apaga meu fogo”.

(Boás, Márcio)

Pã

2008-05-17T17:50:00.001-03:00

...haveria um crescimento
de tudo aquilo que brilha
como a ternura e o florescimento

haveria mil olhos em cada cabeça
e várias armaduras em cavalos alados
se não fosse um deus qualquer
pra tirar-nos a imaginação mais pura.

pra arrancar de nós
a maturidade inconsciente
e ilógica de fantasiar
de extasiar

e eu queria um pedaço
do doce mais doce
da água mais doce
e um dia de manhã
nós voltariamos a espantar
os olhos
com a claridade precursora
do nascer do sol

e tudo viraria um delicioso
banho de rio...
...pedra, lodo, cabelos
flautas, assobios
e eu nisso tudo
sentiria um arrepio!

(Boas)

Cântico VIII

2008-05-07T19:13:00.002-03:00

Não digas: "o mundo é belo".
Quando foi que viste o mundo?
Não digas: "o amor é triste".
Que é que tu conheces do amor?
Não digas: "a vida é rápida".
Como foi que mediste a vida?
Não digas: "eu sofro".
Que é que dentro de ti és tu?
Que foi que te ensinaram
Que era sofrer?

Cecília

CONCLUSÃO

2008-04-14T21:31:00.003-03:00

Não quero mais
Amar a ninguém
Não fui feliz
O destino não quis
O meu primeiro amor
Morreu como a flor
Ainda em botão
Deixando espinhos
Que dilaceram meu coração
Semente de amor
Sei que sou desde nascença
Mas sem ter vida e fulgor
Eis minha sentença
Tentei pela primeira vez um sonho vibrar
Foi beijo que nasceu
E morreu sem se chegar a dar
Às vezes dou gargalhada
Ao lembrar do passado
Nunca pensei em amor, nunca amei nem fui amado
Se julgas que estou mentindo jurar sou capaz
Foi simples sonho que passou e nada mais.

(Não quero mais amar a ninguém - Cartola)

trecho do segundo ato

2008-04-09T20:25:00.004-03:00

Irene (depois de um curto silêncio)
Ela me disse que estavas esperando por mim.
Rubek
Esperei-te durante anos... sem me aperceber.
Irene
Eu não podia reunir-me a ti, Arnold, porque estava dormindo lá longe, um longo e profundo sono, cheio de sonhos...
Rubek
Mas agora acordaste, Irene!
Irene (meneando a cabeça)
Ainda tenho as pálpebras pesadas de sono.
Rubek
Não importa. Nosso dia vai despontar e o mundo se iluminará pra nós.
Irene
Não contes com isso.

(Quando despertarmos de entre os mortos - Henrik Ibsen)

Beradêro

2008-04-07T21:55:00.003-03:00

Os olhos tristes da fita
Rodando no gravador
Uma moça cosendo roupa
Com a linha do Equador
E a voz da Santa dizendo
O que é que eu tô fazendo
Cá em cima desse andor

A tinta pinta o asfalto
Enfeita a alma motorista
É a cor na cor da cidade
Batom no lábio nortista
O olhar vê tons tão sudestes
E o beijo que vós me nordestes
Arranha céu da boca paulista

Cadeiras elétricas da baiana
Sentença que o turista cheire
E os sem amor os sem teto
Os sem paixão sem alqueire
No peito dos sem peito uma seta
E a cigana analfabeta
Lendo a mão de Paulo Freire

A contenteza do triste
Tristezura do contente
Vozes de faca cortando
Como o riso da serpente
São sons de sins, não contudo
Pé quebrado verso mudo
Grito no hospital da gente

Chico César

Congresso Internacional do Medo

2008-04-05T23:43:00.003-03:00

Provisoriamente não cantaremos o amor,

que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.

Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,

não cantaremos o ódio porque esse não existe,

existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,

o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,

o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,

cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,

cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,

depois morreremos de medo

e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

(Drummond)

O que será?

2008-04-05T01:17:00.003-03:00

O que será que será
Que andam suspirando pelas alcovas
Que andam sussurrando em versos e trovas
Que andam combinando no breu das tocas
Que anda nas cabeças, anda nas bocas
Que andam acendendo velas nos becos
Estão falando alto pelos botecos
E gritam nos mercados que com certeza
Está na natureza
Será que será
O que não tem certeza nem nunca terá
O que não tem conserto nem nunca terá
O que não tem tamanho

O que será que será
Que vive nas idéias desses amantes
Que cantam os poetas mais delirantes
Que juram os profetas embriagados
Que está na romaria dos mutilados
Que está na fantasia dos infelizes
Está no dia-a-dia das meretrizes
No plano dos bandidos, dos desvalidos
Em todos os sentidos, será que será
O que não tem decência nem nunca terá
O que não tem censura nem nunca terá
O que não faz sentido

O que será que será
Que todos os avisos não vão evitar
Porque todos os risos vão desafiar
Porque todos os sinos irão repicar
Porque todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E mesmo o padre eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo

Chico Buarque

Trecho do capítulo XII

2008-02-27T20:32:00.005-03:00

"Um coqueiro, vendo-me inquieto e adivinhando a causa, murmurou de cima de si que não era feio que os meninos de quinze anos andassem nos cantos com as meninas de quatorze; ao contrário, os adolescentes daquela idade não tinham outro ofício, nem os cantos outra utilidade. Era um coqueiro velho, e eu cria nos coqueiros velhos, mais ainda que nos velhos livros. Pássaros, borboletas, uma cigarra que ensaiava o estio, toda a gente viva do ar era da mesma opinião."

(M.A.)

.

2008-02-19T20:49:00.000-03:00

Eu que sou aquela pessoa
que se entusiasma,
que admira em alto grau
aqueles que também se entusiasmam.

Eu, nessa minha
juventude criptogâmica
guardo meu paladar
em uma lótus de cerâmica...

Minha impiedade, deixo-a
embaixo da cama vazia.
E minha dita, tão vaga...
anda perdida nalgum canto sujo.

Eu, que sendo filantrópico solitário,
altruísta na palavra,
deixo meu entusiasmo de lado
e me retiro triunfante.

(Alves/Boas)

Desfragmentação

2008-02-16T22:42:00.003-02:00

De pedaço em pedaço, me desfaço. Primeiro os pés. Guardo-os lado a lado numa caixa de sapatos, lógico. Olho para eles. Estão um pouco inchados e amassados por passarem o dia todo dentro de um par de botas.A meia de nylon deixou desenhos na pele.As veias azuis estão salientes.Passo o dedo por elas de leve. Sinto-as ainda quentes. Os dedos brancos, as unhas quadradas, delicadas.Cubro-os com um papel de seda.

Depois, guardo o umbigo numa caixinha de metal, destas de pastilhas Valda. Não consigo deixar de pensar que meu umbigo ficará com cheiro de eucalipto. Gosto de eucalipto. Meu umbigo redondo, pequeno, parece um botão cor-de-rosa.Mini. Umbigo inútil. Durante muito tempo olhei apenas para ele.

Os seios, guardo-os na gaveta da cômoda, entre lenços e cachecóis.

O sexo, debaixo do travesseiro, ao alcance da mão.

O coração, retiro-o com cuidado e sinto-o pulsar entre as mãos. Seguro firme.Temo abrir os dedos e que ele fuja, voe como um pássaro ágil, vivo, louco.Não, meu coração bate fraquinho. Olho com cuidado e vejo que tem as bordas amassadas.Alguns pedaços estão faltando.Fico pensando como ainda pulsa.Como ainda vive.Ou não vive? Ou é apenas impressão minha? Ou será reflexo involuntário de um pedaço de músculo? Guardo-o numa caixinha, no fundo de uma gaveta. Por cima, coloco cartas de amor não recebidas, poemas não escritos, fotografias esmaecidas.Ao lado, uma flor seca.

Minha memória guardo numa dessas caixinhas de separar coisas de costura.Um partezinha para as alegrias, duas para os sofrimentos.Outra para as esperanças.E uma última para a alegria de viver.

Os olhos, extraio um a um. Guardo-os na bolsa, irão onde eu for.

A voz, prendo numa gaiola.Ficará lá, à espera de um instante mágico em que precise de minha palavra, de meu grito.As mãos, estas mãos que buscam, que ardem, que doem, guardo-as nos bolsos de um casaco.Um dia desses, despretensiosamente, alguém as achará, tal qual uma moeda perdida e tão festejada. Assim,deito e não sou mais.Não existo Eu. Apenas partes do que fui.

Lylian Cândido

Campos

2008-02-15T17:58:00.005-02:00

Toda a gente é interessante se souber ver toda a gente.
Que obra-prima virtual cada cara que existe!
Que expressões em todas, em tudo!
Que extraordinário perfil qualquer perfil!
Vista de frente, que cara qualquer cara!
Os gestos humanos de cada qual, que humanos gestos!

*

Que somos nós? Navios que passam um pelo outro na noite,
Cada um a vida das linhas da vigias iluminadas
E cada um sabendo do outro só que há vida lá dentro e mais nada.
Navios que se afastam ponteados de luz na treva,
Cada um indeciso dimunuindo para cada lado do negro
Tudo mais é a noite calada e o frio que sobe das águas.

*

Mas eu não tenho problemas, tenho só mitérios.
Todos choram as minhas lágrimas, porque as minhas lágrimas são tudo.
Todos sofrem no meu coração, porque o meu coração é tudo.

*

Não tenho sinceridade nenhuma que te dar.
Se te falo, adapto instintivamente frases
A um sentido que me esqueço de ter.

"Álvaro de Campos era, segundo Pessoa, 'o mais histericamente histérico de mim'; era engenheiro, usava monóculo, e o poeta escrevia sob o seu nome quando sentia um 'súbito impulso de escrever não sei o quê'. Campos é o heterônimo da modernidade, da euforia, da irreverência total a tudo e a todos, cultuador da liberdade, sedento por experimentar todas as sensações a um só tempo e profundamente influenciado por Walt Whitman."

Mãe

2008-02-14T11:22:00.003-02:00

Renovadora e reveladora do mundo

A humanidade se renova no teu ventre.

Cria teus filhos,

não os entregues à creche.

Creche é fria, impessoal.

Nunca será um lar para teu filho.

Ele, pequenino,

precisa de ti.

Não o desligues da tua força maternal.

Que pretendes, mulher?

Independência, igualdade de condições...

Empregos fora do lar?

És superior àqueles

que procuras imitar.

Tens o dom divino

de ser mãe

Em ti está presente a humanidade.

Mulher, não te deixes castrar.

Serás um animal somente de prazer

e às vezes nem mais isso.

Frígida, bloqueada, teu orgulho te faz calar.

Tumultuada, fingindo ser o que não és.

Roendo o teu osso negro da amargura.

(Cora Coralina)

-

2008-02-11T15:54:00.001-02:00

eu vou reduzir teus pensamentos
a cereais moídos por dentes
embora eles tenham me dado
prazeres explosivos e ardentes

mastigo teu cérebro, tua mente
num moinho de êxtase e torpor
pensares outrora tão condizentes
resumidos a sujeira nos dentes...

nesse bafo cariado que tanto suguei
está camuflada a inverdade
das palavras que me disse convictamente

e não há escova que limpe ou verbete que salve
a crueldade dos teus atos insolentes,
a tua infantilidade transformada em pungência

(Alves/Boas)

bem conveniente.

2008-02-03T22:07:00.000-02:00

Eu não sei dizer nada por dizer, então eu escuto. Se você disser tudo o que quiser, então eu escuto. Fala... Se eu não entender, não vou responder, então eu escuto. Eu só vou falar na hora de falar, então eu escuto. Fala...

(Fala - Secos e Molhados)

página 58

2008-02-02T21:00:00.000-02:00

"...não me venha pois com destino, sina, karma, cicatriz, marca, ferrete, estigma, toda essa parafernália enfim que você bizarramente batiza de 'história'; se o nosso metafísico pusesse os pés no chão, veria que a zorra do mundo só exige soluções racionais, pouco importa que sejam sempre soluções limitadas, importa é que sejam, a seu tempo, as melhores;"

Um copo de cólera - Raduan Nassar.

Um copo de cólera

2008-01-17T22:20:00.000-02:00

"...acreditava, piamente, que as palavras - impregnadas de valores - cada uma trazia, sim, no seu bojo, um pecado original (assim como atrás de cada gesto sempre se escondia uma paixão), me ocorrendo que nem a banheira do Pacífico teria água bastante pra lavar (e serenar) o vocabulário"

Raduan Nassar é maravilhoso.

Cartola.

2007-12-19T19:42:00.000-02:00

Sabes que vou partir

Com os olhos rasos d'água

E o coração ferido

Quando lembrar de ti

Me lembrarei também

Deste amor proibido

Fácil demais

Fui presa

Servi de pasto

Em tua mesa

Mas fique certa que jamais

Terás o meu amor

Porque não tens pudor

Faço tudo para evitar o ma

Sou pelo mal perseguido

Só o que faltava era esta

Fui trair meu grande amigo

Mas vou limpar a mente

Sei que errei

Errei inocente

Sabes que vou partir

Com os olhos rasos d'água

E o coração ferido

Quando lembrar de ti

Me lembrarei também

Deste amor proibido

Fácil demais

Fui presa

Servi de pasto

Em tua mesa

Mas fique certa que jamais

Terás o meu amor

Porque não tens pudor

-------------------------------

Surge a alvorada

folhas a voar

e o inverno do meu tempo começa

a brotar, a minar

E os sonhos do passado

no passado estão presentes,

e o amor que não envelhece jamais

eu tenho paz

e ela tem paz

Nossas vidas
muito sofridas

caminhos tortuosos
entre flores e espinhos demais
Já não sinto saudade
saudades de nada que vi
o inverno do tempo da vida
oh! Deus
eu me sinto feliz

Surge a alvorada
folhas a voar...

-------------------------------

Ensaboa mulata, ensaboa
Ensaboa
Tô ensaboando
Ensaboa mulata, ensaboa
Ensaboa
Tô ensaboando

Tô lavando a minha roupa
Lá em casa estão me chamando Dondon
Ensaboa mulata, ensaboa
Ensaboa
Tô ensaboando

Os fio que é meu, que é meu
E que é dela
Rebenta a goela de tanto chorá
O rio tá seco, o sol não vem não
Vortemos pra casa
Chamando Dondon

-------------------------------

A sorrir
Eu pretendo levar a vida
Pois chorando
Eu vi a mocidade
Perdida

Fim da tempestade
O sol nascerá
Fim desta saudade
Hei de ter outro alguém para amar

A sorrir
Eu pretendo levar a vida
Pois chorando
Eu vi a mocidade
Perdida

PENSE QUE CARTOLA É BÃO DEMAIS!
AAAAAAAAAAHHH!

hai kai

2007-11-30T21:09:00.000-02:00

Foto: Lylinda :)

Na janela bate

o sol luzindo no azul:

singelo amarelo.

XXVIII

2007-11-28T21:32:00.000-02:00

Li hoje quase duas páginas
Do livro dum poeta místico,
E ri como quem tem chorado muito.

Os poetas místicos são filósofos doentes,
E os filósofos são homens doidos.

Porque os poetas místicos dizem que as flores sentem
E dizem que as pedras têm alma
E que os rios têm êxtases ao luar.

Mas flores, se sentissem, não eram flores,
Eram gente;
E se as pedras tivessem alma, eram cousas vivas, não eram pedras;
E se os rios tivessem êxtases ao luar,
Os rios seriam homens doentes.

É preciso não saber o que são flores e pedras e rios
Para falar dos sentimentos deles.
Falar da alma das pedras, das flores, dos rios,
É falar de si próprio e dos seus falsos pensamentos.
Graças a Deus que as pedras são só pedras,
E que os rios não são senão rios,
E que as flores são apenas flores.

Por mim, escrevo a prosa dos meus versos
E fico contente,
Porque sei que compreendo a Natureza por fora;
E não a compreendo por dentro
Porque a Natureza não tem dentro;
Senão não era a Natureza.

Alberto Caeiro.

poema em linha reta

2007-10-22T17:51:00.001-02:00

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

(Álvaro de Campos)

...de ontem em diante

2007-09-30T19:56:00.000-03:00

De ontem em diante serei o que sou no instante agora
Onde ontem, hoje e amanhã são a mesma coisa
Sem a idéia ilusória de que o dia, a noite e a madrugada
são coisas distintas
Separadas pelo canto de um galo velho
Eu apóstolo contigo que não sabes do evangelho
Do versículo e da profecia
Quem surgiu primeiro? o antes, o outrora, a noite ou o dia?
Minha vida inteira é meu dia inteiro
Meus dilúvios imaginários ainda faço no chuveiro!
Minha mochila de lanches?
É minha marmita requentada em banho Maria!
Minha mamadeira de leite em pó
É cerveja gelada na padaria
Meu banho no tanque?
É lavar carro com mangueira
E se antes um pedaço de maçã
Hoje quero a fruta inteira
E da fruta tiro a polpa... da puta tiro a roupa
Da luta não me retiro
Me atiro do alto e que me atirem no peito
Da luta não me retiro...
Todo dia de manhã é nostalgia das besteiras que fizemos ontem

(Fernando Anitelli)

Incrível! *-*

Cântico IV

2007-09-22T21:00:00.000-03:00

Adormece o teu corpo com a música da vida.
Encanta-te.
Esquece-te.
Tem por volúpia a dispersão.
Não queiras ser tu.
Quere ser a alma infinita de tudo.
Troca o teu curto sonho humano
Pelo sonho imortal.
O único.
Vence a miséria de ter medo.
Troca-te pelo Desconhecido.
Não vês, então, que ele é maior?
Não vês que ele não tem fim?
Não vês que ele és tu mesmo?
Tu que andas esquecido de ti?

Cecília.